Рита Буми-Папа
София

Для тех, кто любил меня, я не исчезла,
Они пишут мой портрет красками,
Собранными в садах Трикала,
Солнцем с лугов Троицына дня
И на зеркале речки, отразившей
Первые мои тревоги.

А те, кто меня ненавидел, пусть не думают,
Что смели меня с лица земли,
Однажды на рассвете убив меня у подножья холма,
В сосновом бору,
И второпях похоронив в безымянной могиле,
Пока не поднялось солнце. Я знаю,
Они поступили так, чтоб солнце не стало светить на их преступленье.
Сквозь разбитый кристалл моих глаз
Я вижу, как те, первые, ищут меня,
Чтоб укрыть цветами,
Вижу, как под вечер мои ученики идут сюда,
Где я лежу убитая,
А в первомайский день вижу, как люди дают клятву верности,
Упав на колени.

А те, другие, в своих домах
Моют ладони в девственной крови,
Моют перед тем, как подать друг другу руки,
Перед тем, как взять в руки хлеб,
Перед тем, как приласкать любимых.
Напрасно все: никак, ничем нельзя, невозможно
Уничтожить это пятно...